história do amor e do Destino

Era para ter sido uma grande história de amor. Uma destas cheias de entrecaminhos, detalhes, pequenas lembranças, momentos dignos de se tornarem exemplos, e, o que é o mais importante, era para ter sido uma história de amor destas compridas, estas que geram outras e outras e outras e que são escritas um dia por alguém interessado em publicar em algum lugar um conto sobre o amor. Mas o Destino estava desatento naquele dia, de saco cheio do trabalho, puto por ter que trabalhar no sábado. Além disso, estava de ressaca.

Ela acordou tarde, ele também. Não fazia um dia muito ensolarado mas o tédio de um fim de semana dentro de casa fez com que as cobertas fossem lançadas ao alto, a tv desligada na primeira oportunidade, o armário revirado e aquela calça usada pela primeira vez. O encontro estava marcado num parque e ele, usando justo aquela camiseta vermelha de que mais gostava, já havia chegado quando ela pensou em sair.

Não haveria muitos motivos para brigas, não seria uma história conturbada. Ele teria se envolvido com alguma outra pessoa durante um momento mas ela nunca saberia. A tempo ele perceberia que o problema era outro e tudo começaria a ser, de um certo modo, diferente. Ela, devagar, aprenderia a entender seu egoísmo e a aceitar sua maldade. Ele, a amá-la cada vez mais. E eles viveriam uma uma grande história de amor. Uma destas cheias de entrecaminhos, detalhes, pequenas lembranças, momentos dignos de se tornarem exemplos, e uma história de amor comprida, destas que geram outras e outras e outras e que são escritas um dia por alguém interessado em publicar em algum lugar. Mas o Destino estava cansado, triste e segundo seu próprio julgamento, tinha outras coisas mais importantes para resolver. Estes não eram bons dias e, por tudo na vida, queria apenas alguns minutos para si mesmo.

Então ela caminhou curiosa em direção ao parque. Estava particularmente bonita naquela tarde. Aquele dia possuía um cheiro especial e o ar, uma expessura particular. Quase ia mergulhando em cada passo, brigando com cada rajada de vento para poder andar um pouco mais. Seus brincos faziam um barulho no qual até era possível conseguir achar algum ritmo se prestássemos atenção e seus olhos negros conseguiam abrir uma pequena fresta para um pedacinho de sua alma. Seus cabelos também negros, lisos, finos e leves, balançavam com a mais sem-graça brisa que também respirava viva naquele dia. Estava pensativa, tentando organizar sentimentos como se fosse possível organizar sentimentos; mas não tinha expectativas. Estava apenas curiosa pois o dia possuía um cheiro especial e ela era uma destas pessoas com sensibilidade suficiente para sentir a fragrância fresca e a textura quase pastosa de um dia como aquele.

Ele estava quase cochilando debaixo da árvore quando ela, depois de uma breve caminhada, chegou ao portão de entrada. Tinha um livro ao lado, uma garrafa d’água e trinta mil sonhos. Não estava completamente certo do que queria – e sempre queria tanto, e com tanta paixão que acabava se confundindo. Mas estava aprendendo a decidir e sabia que, uma vez tendo alcançado este conhecimento, estaria um pouco mais próximo da sabedoria e muito mais distante da angústia. Pois entenderia que a escolha é a irmã da dúvida e alguém que possui trinta mil sonhos sempre se perguntará se não teria sido melhor investir seu tempo e espírito no sonho trinta mil e um. E que não adianta pensar em certo ou errado, apenas em decisões, uma vez que nossa vida se transforma a cada atitude que tomamos.

O Destino não estava se importando com histórias de amor. Nem as compridas. Nem as cheias de detalhes. Nem as que eram para ser longas e importantes. Misturadas a sua rebordosa alcoólica, vinham as lembranças de seus fracassos e o arrependimento por suas imprudências. Se culpava por ser tão forte e, o pior, tão poderoso. E, em um daqueles rompantes de revolta silenciosos contra o mundo, havia decidido não dar importância às coisas importantes.

Porque ela andava lentamente, como se não houvesse pressa. Trinta mil sonhos eram considerados, nenhuma escolha era feita, nem mesmo se deveria ir para lá ou para cá. Apenas respirava tranquilamente e olhava para dentro de si. E ele, porque sonhava mesmo, o livro aberto em uma página qualquer, uma que falava de duas irmãs e a água em pé ao seu lado fazia o seu papel, olhando para ver se alguém chegava.

Ele a teria visto passar e perceberia que seus sonhos tinham, em outra pessoa, complementares. Teria respirado toda a expessura do dia e seguido com os olhos os cabelos pretos, ouvido o barulho dos brincos a alguns metros de distância. Ela ficaria um pouco constrangida por ter seus sonhos desvendados assim com tanta facilidade, a tanta distância. Mas se encantaria com a leveza da certeza e a beleza da coerência. E, em algum dia mais tarde, se decepcionaria com o fato de que eram todas ilusões perfeitas de um momento único para, logo em seguida, se lembrar de que perfeição não deveria existir no dicionário. Assim, superariam juntos mais uma crise.

Mas como o Destino deveria ter ido dormir mais cedo no dia anterior! Se tivesse ido dormir mais cedo, teria sonhado, teria se importado com histórias de amor compridas e com detalhes notáveis.

Ela parou para comprar um sorvete e saiu andando. Ele acordou, olhou no relógio e resolveu se levantar. Tinha perdido um pouco a noção do tempo e precisava ir embora. Ela pensava como gostava de morangos e, como sempre escolhia as mesmas coisas. Ele se apressava pois não gostava de tomar chuva e o tempo tinha fechado um pouco. Além disso estava com um livro na mochila e odiava que algum estrago pudesse acontecer a eles. Fez o mesmo caminho de volta mais aquele dia e se surpreendeu por nunca ter notado antes a sua cor. Ela estava sentada num banco quando caíram as primeiras gotas. Amaldiçoou o tempo e a si própria por não ter percebido a chuva. Mas não se apressou: como ia acabar se molhando de qualquer maneira, pelo menos não sairia correndo. Foi andando devagar embaixo da chuva cada vez mais forte, chegou em casa ensopada e tomou um banho quente. Deitou e dormiu lendo um seu livro sobre a vida de uma mulher. Ele, por sua vez, não se molhou. Conseguiu alcançar seu carro antes das primeiras gotas.

O Destino não conseguiu dormir aquela noite. Por mais que se esforçasse, era correto demais para não se sentir culpado pelo lapso de descomprometimento. Prometeu-se um milhão de novas atitudes, até mesmo uma dieta a começar na próxima semana. Na verdade, havia prometido a si mesmo, sem saber, se importar com histórias de amor.






(também do ano passado; logo mais faz um ano que eu escrevi - 21.09. mas de publicáveis acabaram. apesar de melancólica pra burro em 2005 (isso significa mais produção do gênero acima), e de querer porque querer escrever um livro, o continho do senhor de 70 anos e o dos objetos sempre no mesmo lugar não foram terminados e, no fundo, eu acho que eles estão ruins demais. e eu não estou mais triste, então estou no processo de aprender a escrever por felicidade. é infinitamente mais difícil sair alguma coisa que preste. mas, confesso, prefiro assim, hihihi)